El sur es un lugar debajo de mi poto

Mi vida es el viento que pesa
el aliento sin nombre que roza los cuerpos
la anomia retrasada que circuncida la mente eriaza de los sabiondos
y sin arrepentimientos afirmo que soy precioso
que engendré hijos mutilados por mis sueños de ebrio buscapleitos
y que me moriré sentado en la flojera.

Yo soy el diablo culo rojo
y el sur está bajo mis nalgas,
oliendo la victoria del malparido
tragándose el hedor a poto del quma anciano
y sonrío para dar gusto a los idiotas
a los que pensaron que podrían escribir lo que fuera
sin arrepentirse de nada
mis nietos más mórbidos y celestes
comen la mierda que sale de estas páginas de macho cansado
y tiritan de frío por el abandono de sus padres.

El sur ha sido derrotado
y su cabeza está cubierta por mis huevos
yo soy lo indeterminado y vivo en la eternidad del malgenio
como un sátiro burlesco que no sabe cómo callarse
mientras la materia austral se cae a pedazos
durmiéndose en la imbecilidad de mi maldición.

Vencieron aquí y nos dejaron como recuerdo
como banderas de carne
como herederos de piedra
y nos sentamos a martillar los cráneos del silencio
a deshilachar el abrigo de tierra
porque nos señalaron como soldados
y nos dieron el sur como asiento

para que desperdiciáramos el día
y rezáramos a dios.

No hay palabras más adelante
aquí se acaba el camino del viejo becerro
y mis fuerzas se acaban como el semen de mi verga
no hay más hijos en mi futuro
y lo único que quiero es morirme
para que el sur se pudra conmigo
y sienta por siempre
el hedor del quma roto
del santo diablo culo rojo.

Nota editorial: Para Revista ZUR es un privilegio proveer un espacio para la difusión del trabajo inédito del autor Juan Becerra y lamenta profundamente informar sobre su defunción el día 7 de julio del 2019.